(des) Encanto

24 de Janeiro de 2010

As TÁBUAS do teu caixão...

Amália Rodrigues tem um fado que fala da morte... Sempre amei esse Fado! Agora vivo esse Fado: "As tábuas do meu caixão!"...

O meu Pai sempre trabalhou com Tábuas, era Mestre Maleiro... Fazia daquelas malas grandes de madeira, forradas com folha. Eu adorava ajudar o meu Pai a serrar, a lixar, a pregar... Adorava o cheiro da madeira desfeita em farelo... Ainda hoje pressinto o cheiro de uma carpintaria a kms de distância... E então páro e cheiro e recordo e parece que tudo volta atrás no tempo!

O meu Pai partiu Sexta-feira, dia 22... e com ele, partiu a minha essência. Não deixou herança, não deixou terras, não deixou títulos... Deixou-nos apenas, a mim e aos que o amavam. Era conhecido como o Mestre Fernando... O meu sonho era seguir-lhe os passos... Mas como era mulher, não ficava bem fazer trabalhos de homem, por isso estudei e sou Professora! Lembro-me que me chamavas: "Fim do Mundo"... nunca entendi... Ou talvez sempre soubeste, que como tu, eu ia até ao fim do mundo, para conseguir o que sonhava!

Ontem, o homem que viveu e morreu das tábuas de madeira, baixou à terra fria e impiedosa, dentro de uma caixa de madeira... Quando as primeiras pás de terra foram lançadas sobre ele, ouvia-se como um martelar e de repente voltei à minha infância quando me pedias ajuda para pregares um prego certeiro. Lembro-me que nunca pregavas de uma vez... Davas uma pequena pancada para o prego ficar no local correcto e só depois é que martelavas com toda a tua força. Hoje percebo a tua ciência Pai... Nada na vida é certo, temos é que encaminhar para o melhor rumo e só depois encetar todas as nossas forças para o Sucesso... Fui ao teu funeral na Yamaha, aquela que só tu da família, gostou! Lembras-te quando cheguei a casa no meu dia de anos em 2002 com a mota? O mano brigou, a mãe ficou irritada... e tu vieste ver o que se passava! Quando os teus olhos contemplaram a mota só disseste:"LINDA, parabéns Filha"... porque tu entendias que com ela, eu iria até ao Fim do Mundo...

Pai, as tábuas do teu caixão serão iguais às minhas... A tua paixão pela Amália é também a minha paixão... A tua mania de chegares a um encontro antes da hora marcada é também a minha... O teu bom humor é também o meu... Essa tua força de vencer na vida é também a minha... Sinto o coração vazio, sinto a cabeça desnorteada... Até sinto o cheiro a madeira! Porque tu Pai, viveste de madeira, ganhaste a vida com madeira e morreste envolto em madeira...

Mestre Fernando, eis aqui a tua Amália... a nossa Amália...

por KF: 23h35

16 de Dezembro de 2009

A MINHA ESCOLA? NÃO...

A Minha Escola? A minha Escola não... Já não sei dizer nem sentir "Minha Escola"... Porque a Escola são Pessoas, e as Pessoas não são nossas... A Minha Escola "não"... porque nada me pertence! Não sei onde fica a Minha Escola. Não sei que código tem. Não sei se é grande ou pequena... Não sei se tem Projecto ou Plano. Já vai longe os dias em que dizia: "A minha Escola é..." Tal como um corpo esangue ou um oceano vazio, assim me sinto quando me falam da "Minha Escola". Já não acredito na "Minha Escola"... Saio de mim e contemplo a "Minha Escola" e declamo: "Olhem...Olhem, a Escola vai Nua..."

Às vezes sinto que as Pessoas (eu, especialmente) ainda não entenderam que o ADN da Escola corre no sangue de cada um de nós! E quando um, ainda que seja insignificante aos olhos de poucos, é retirado, esse mesmo ADN desintegra-se! O mesmo acontece quando outro, ainda que desconhecido, chega a uma Nova Escola! O seu ser mistura-se (quer queiramos ou não) com o Ser "Escola".

Há quem chegue ferido da "Minha Escola" e repita incessantemente, não quero ter nem ser mais "Minha Escola"... Ironia ou sabedoria, não sei, o bálsamo sempre chega a quem de Verdade se entregou. E temos medo de voltar a pensar "Minha Escola". Hoje, saio de casa, de mochila às costas, cúmplice com a minha Yamaha, vazia de mim e vou para "A Escola"... Pelo caminho deixo pedaços do passado que o vento vai arrancando de mim e de mim, só me falto eu! Estaciono à porta da "Escola", entro, misturo-me no plasma dos sorrisos inocentes, deixo-me ir numas asas desconhecidas e saio! De volta para casa, mais alguns pedaços de ontem deixo que o vento arrebate, e dou por mim a pensar...

A "Minha Escola" afinal não existe!

por KF: 22h06

14 de Novembro de 2009

CARÁCTER

A palavra Carácter deriva do latim characteris: sinal, marca, cunho, impressão, o que distingue um do outro, dignidade... Não se nasce com um determinado tipo de carácter, nem a genética fabrica "in vitro" (graças a Deus)! O Caráter forja-se... Acentuo este verbo porque forjar relaciona-se com ferro. E para forjar o ferro duro, pesado, informe, frio, só com fogo! O carácter de alguém forja-se nas fornalhas da vida... Quem não passa por este fogo abrasador, não tem capacidade de enxergar para além de si! É o fogo que faz de um comum mortal, um génio. E quando falo de génio, não fala de Galileu Galilei ou de Einstein.

Um génio é aquele que perante a adversidade mantém a sua opinião! Não anda ao sabor das conviniências nem do associativismo. Não procura ser reconhecido, embalado no ideal alheio. Um pessoa de characteris distingue-se pelo concordância do que pensa, do que diz e do que faz. Não se alia ao inimigo só porque o não consegue derrotar... Esses génios andam por aí, muitas vezes atrás de nós, e nem damos por eles. Esses génios são aquelas pessoas que quando partem deste mundo, a Terra e o Sol, páram por instantes, os seus movimentos de rotação e translação, em memória do seu caráter! E no entanto, o mundo e as pessoas que nele moram, continuam normalmente a sua vida rotineira como se nada tivesse acontecido...

Um pessoa de characteris olha nos olhos, fala sem palavras, chora sorrindo! Os que não forjaram o seu carácter são aqueles que se encostam a qualquer coisa, desde que chame a atenção de todos. O génio é o silenciado, o negligenciado, o zé ninguém que até se tem pena porque não tem nada para comer... Mas o génio, quando cai a noite, deita a sua cabeça sobre uma almofada ou uma pedra e consegue dormir o sono da consciência libertada. O sem carácter, toma xanax para drogar a vergonha e a consciência pesada, para então conseguir, por algumas breves horas, adormecer nos seus lençóis de seda...

A todos os génios que eu conheço (uns dois ou três), obrigada pelo privilégio de ter-vos conhecido!